О своём

Свеча горела, плавилась, стекала.
Дрожало пламя в призрачной тиши.
Игрою света наполнялась зала -
пристанище измученной души.

Что позолота, перезвон кадила,
и святость, возведенная в закон!
Меж нами Дева в палевом ходила -
зря богомаз выписывал ей трон.

Звучало Слово, факелом пылало
сквозь тьму веков и пепел тех страниц,
которые сожгли за их Начало,
создав из страха монолит границ.

Кто понимал, кто пропускал сквозь уши,
кто замыкался в думах о своём,
боясь себе признаться в малодушье,
и воспылать божественным огнём.

Христово тело в ранах и нарывах,
как многие лета тому назад.
Всё в тех же необузданных порывах,
всё так же слепо ходит наугад.

Меж нами Дева в палевом ходила,
в глаза глядела – не её ли Cын?
В простом лице неведомая сила,
вместилище невянущей красы.

Пел хор, под своды уходило соло,
и я стоял и думал о былом,
в душе звучала музыка Пьяцолло,
и в храме были только мы вдвоём.

Что дни мои – обычные заботы,
стучит мотор, пока не выдаст сбой.
Идешь домой, уставший от работы,
а уходя, берешь любовь с собой.

Здесь, в древних стенах, переживших время
людских страданий, мерзости вождей,
огонь свечи пылал и жёг мне темя
вопросом вечным - "Что для нас важней?".

Кому из нас главнее Дух, не буква?
И кто живёт не для календаря?
Кому Спаситель - человек, не кукла?
Кто вновь признает, повстречав, Царя?

Свеча горела, пламя колебалось.
Пред Девой я смиренно падал ниц.
Любовь в глазах.
И боль за нас, не жалость,
слезою горькой капала с ресниц.