Как жаль, что не художник я,

Как жаль, что не художник я,
Хотя и балуюсь рисунком.—
Я не смогу создать тебя
В ночной тиши при свете лунном.

Лицо твоё не оттенят
Дерев неясные изгибы;
Глаза с холста не поразят,
И быть как звёзды не смогли бы.

Своё сиянье не прольет
На волосы твои светило,
К плечу тихонько не прильнёт
И не умрёт в воде красиво.

Но это ещё полбеды,
Когда была б я музыкантом.
Тогда б и свет, и плеск воды,
Я создала другим талантом.

Ты превратился бы в струну,
В мелодию для флейты чистой,
Летел бы звоном в вышину,
И усыплял, как шелест листьев.

Ты б соловьём в ночи томил,
Блаженство с мукой разливая;
Как голос совершенный был,
Росой рассветной исчезая.

Но я посредственный поэт.
О, как хотела бы я слово
Поймать, прервав его полёт,
И отпустить на волю снова!

Слово,-- с гармонией внутри,
В котором красота и плавность,
В каком вся нежность от зари,
Какое умудрила давность.

Неосязаемая суть
Тебя воспела бы прекрасно,--
В тебе хотелось бы тонуть
И чувствовать натуру ясно.

Но я—посредственный поэт,
Не музыкант и не художник:
В моей душе твой лёгкий след
Пылью останется дорожной…

 Декабрь, 2003