Разговор с отражением

Несколько ночных зарисовочек, поселившихся под одним названием.


I. 00:20

Скажи мне, сколько лет пройдет, прежде чем я решусь тебе рассказать? Хочу знать точный срок. Тогда уж все распланирую, распишу. Как подобает.
Что сейчас-то попусту маяться? Глупо ведь.
Хотя, наверное, это уже привычкой стало.
День проходит, потом – еще один. А мы все с ума сходим, дурака валяем, играем на публику и нагло полагаем, что убедительно. Как в каком-нибудь сельском театре, ей-богу. И зрители довольны, и актеру работа.
Зачем, скажи мне, зачем мы пытаемся кого-то обмануть? Зачем мы себя обманываем? Почему постоянно бегаем, играем, точно дети, в прятки?
Только мы с тобою ведь не прячемся, нет – слишком уж банально. Мы исчезаем.
Даже без спецэффектов. Как-то обидно..
Ты растворяешься в дожде. Или в противном липком снеге – зависит от погоды. Или в люк какой-нибудь проваливаешься – а что? Тоже вариант.
Можно еще, к примеру, зайти за кукольную ширму, попросить кого-нибудь помахать перед ней руками, с умным видом произнося «Крибле-крабле-бумс!» (или еще что..), - а затем выйти под личиной полуголой девицы с пластиковым лицом и двумя блестящими тряпочками, имитирующими одежду.
Кукольник, простой марионеточник - вот кто ты. Просто игрушка у тебя одна – ты сам. Постоянно и дергаешь сам себя за ниточки. Что само к тебе в руки плывет – отвергаешь, стерву Фортуну вместе с Роком и Судьбой ( да кто в них верит?..), приготовившими щедрые подарки, - гонишь вон.
Зато что тебе нужно?!
Недостижимое! Миражное, далекой и, пардон, совершенно бесполезное в деле и в.. В общем, надеюсь, понимаешь. О да!
Ты будешь делать все, чтобы заполучить это, заранее зная, что не приобретешь; получаешь очередной отказ на очередной запрос, сидишь на маленькой кухне, меланхолично обхватив колени руками и оглядывая пространство потухшим взглядом, впадаешь в депрессию, начинаешь жить «по течению» и все это время размышляешь, что же можно из всего случившегося вынести? Какая в этом, на фиг, польза, а?
Ведь именно для этого все и затевалось, не возражай.
Твоя карта – Отшельник. Пусть ты и не веришь Таро…



II. 00:37

 Когда-то он ловил бабочек – молоденьких, наивных бабочек, которые сами летели на свет. Выжидал, давал им подлететь на большее из всех возможных расстояний. А потом просто гасил лампочку, даже не сачком – голыми руками хватал дрожащее тельце и прикалывал цветными булавками к бархатной бумаге. Весьма эстетичное зрелище.
Когда крадешься в темноте, главное – не оборачиваться, не издавать ни одного звука.. За окном проносятся машины, у соседей играет музыка. Но в твоем сознании – тишина.
Ты выживешь, если не наткнешься на темное зеркало, не увидишь отражение своего голодного взгляда.
Стоит задернуть шторы.
Окно не преграда на пути к ночи. Она сегодня удивительно темная.. Густой воздух, обволакивающий гул.. Тебе уже не уйти.
Со временем крылышки потеряют свою былую привлекательность, краски покажутся чересчур банальными, рисунок – простым. И тебя просто выкинут.
Разумеется, под благовидным предлогом.
«Ты мне врала. Я представлял тебя раньше иначе.»
В мусорку.
Не стоит винить бабочку, пойманную в темноте, что она не соответствует ожиданиям. Направленный луч света и с тебя снимет маску. Пусть даже сядут последние батарейки, но ты увидишь себя.
В темной комнате, в вязкой тишине, увидев освещенное отражение в оконном стекле.
Не оборачивайся.


III
Люди! Люди, ау! Вы слышите меня? Что? какой микрофон взять?.. Ах этот..

Люди! Можете, конечно, не слушать, но..

Объясните мне, что с вами такое, а?
Что произошло? Или происходит?
Вы совсем закостенели.
Ни улыбки, ни шуточки..
Где это все?.
Почему же человека, пытающегося приподнять - пусть и неудачно - ваше настроение вы стразу клеймите и отправляете в комнатку, на которой краской аккуратно выведено ПОКЕМОН?
Зачем?..
Нет, делайте, продолжайте в том же духе, воля ваша..
Но давайте все-таки улыбаться и радоваться. Лето, в конце-то концов!
Давайте разомнем онемевшие конечности, от души посмеемся.. нет, даже банально поржем над шутками. хоть какими-нибудь!..
Простой снисходительной улыбочки недостаточно.
Давайте поиграем, споем.. Тьфу!..
Сделаем хоть что-нибудь!
Не как взрослые и серьезные люди, нет..
А как дети. Те самые,которых вы так любите называть покемончиками . Любя..
Что за чушь, спросите вы. Да так.. Просто не удержала..

Раздражайтесь - это всех улыбает.

А я пока пойду.. Посмеюсь..


IV
Это несправедливо.. Хотя бы по отношению к себе..
Когда боль уже просачивается сквозь тебя, сбегает струйками по лбу, вискам и ладоням..
Когда ты становишься отчасти стигматом - ведь можно же просто закрыть глаза..
Всего 16 весен..
Поколение сумасбродства. В чем мы видим свет?
Это даже не романтично. Словно кружащийся на ветру прозрачный пакет.
Станет легче? Нет, ни капли надежды.
Попытка. Еще одна попытка - жить...

V
Сквозь мои пальцы медленно ползают пугливые зверьки; насекомые перебираются от затылка к вискам, перед глазами уже сплели паутину - не вижу; в ушах - шелест тоненьких крыльев; по спине кто-то бегает, цепляя кожу остренькими коготочками - не слышу; губы слиплись от сладкого меда, в уголках блестят вязкие капельки, невозможно сглотнуть - не говорю.
Нет, это не фильм ужасов.
Это прилив вдохновения..
Слова копошатся под кожей, звуки не дают полностью сосредоточиться; что-то ослепляет изнутри. Волосы распущены, по ним сбегают разряды электричества, тело бьет еле заметная дрожь.
Через кровь, через кожу, через чернила что-то пробивает себе путь на бумагу. Дыхание перехватывает от внезапно нахлынувшей волны возмущения, смешанного с восторгом. Рассудок будет лишним. Чувства, желания прочно оплетают голову - добровольное заточение.
Зрачки расширены, кровь вскипает... Задержка.
Все. Последняя точка.
Вокруг тела проносится ледяной вихрь.
Стеклянный стакан. В нем - вода?..
Показалось, стекал Мед Поэзии.