Ему говорили...

 Ему говорили:"Картины твои - размазня".
 А он все писал и писал эти странные лица,
 Похожие чем-то на старую слабую птицу,
 Летящую в пропасть навстречу лавине огня.

 Ему говорили:"Картины не стоят гроша".
 А он все писал и писал незнакомые страны,
 Пещеры, столбы, и кресты, и степные курганы,
 Деревья, поникшие долу, как чья-то душа.

 Припев:
 А ветер все так же свистит сквозь прорехи и щели,
 Полотна картин как тугие дрожат паруса.
 Снаружи проходят недели и вьюжат метели,
 И только внутри говорят и поют голоса.
       

 Ему говорили:"Картины, мол, для дураков".
 А он все писал и писал свой придуманный остров,
 В котором нагим обитателям счАстливо просто,
 Поскольку для них незнакома печаль городов.

 Пустые портвейны вповалку лежат на полу,
 Багеты как холмики мертворожденных творений.
 Все кончено здесь - все продолжено будет за сценой,
 Где тихо бессмертие дремлет в укромном углу...

 Припев.