Все песни переписаны до нас,
И вроде о любви стих не в чести…
Но только в старом парке каждый раз
Мне пьяный музыкант плел о любви
Или, скорей, о том, что ей зовут,
Такие же, как он, творцы искусства…
А что я мог сказать ему в ответ?..
Он друг… Ему ведь тоже трудно.
- Все песни переписаны до нас! –
Твердил он каждый раз в угаре жарко.
А я тогда ходил в тот старый парк,
Чтоб встретиться с тобой опять случайно.
А ты была, наверно, для меня
Немного больше, чем виденьем в небе.
Ломал стереотипы я, плетя
Еще немного строчек про надежду.
Пусть… песни переписаны до нас.
И чувства уж не в моде… почему-то.
Всегда найдется слово, чтоб сказать
Все то, что недосказано… как будто
И старый друг, гитару приобняв,
Еще не раз споет весной про осень.
- Ты знаешь, а ведь ты, возможно прав.
Но, думаю, еще напишешь строчку…
Все песни переписаны до нас
© Copyright: Александр Ж, 2006
Свидетельство о публикации №106081900630
Свидетельство о публикации №106081900630
Рецензии