Как-то утром, с перепою,
Сотворил картину Босх.
Малевал старик такое,
Что вертмя вертелся мозг.
Малевал, да улыбался –
Мол, какая благодать!
Он над нами издевался,
Он любил людей пугать.
Вон – летают злые духи.
От сфумато воздух сперт.
Вон – чудовищные мухи.
Вот по полю скачет черт.
Что-то страшненькое, с глазом,
Лезет, падла, из реки…
Не понос, так водолазы!
Трепещите, мужики!
Вон – дурак сидит на стуле,
Бренный череп развинтя.
Врач вытаскивает пулю,
Шут хохочет, как дитя.
Люди странствуют по саду,
Веселятся, жрут, да пьют.
Может, Рая, может Ада,
Восхотел фламандский люд.
Глупо? Странно?… Странно-таки!
Смехом доведет до слез
Хиронимус Босх ван-Акен,
Живописец темных грез.
Lucha the Afrast
09.11.04
Босх
© Copyright: Theophrastes, 2006
Свидетельство о публикации №106081800775
Свидетельство о публикации №106081800775
Рецензии