Горит моя душа - открыта всем ветрам,
Вздымая груду мышц и жира.
О, как же тяжело по сереньким утрам
Себя ночного вспоминать транжиру.
А пил я как всегда - мешая все со всем,
Ругался и кричал, и плакал и метался.
А утром, встал, смотрю, да пьяный я совсем,
В чужой постели спал не раздевался.
Ни детям леденца, ни женам серебра,
Пропито и проето все в угаре.
Отдато дочерям Адамова ребра,
А утром воплотилось в перегаре.
Уж пропит ум и сердце барахлит,
В дрожанье рук держу свои утраты,
А внешний вид? Ужасен внешний вид:
Типичный вид бича-дегенерата.
Но весь я не умру, в страданиях своих,
Сквозь проблески угасшего сознанья,
Я извергаю свой бредовый стих -
Похмелье - это время созиданья.
Горит моя душа
© Copyright: Фридрих Барбаросса, 2006
Свидетельство о публикации №106081800591
Свидетельство о публикации №106081800591
Рецензии