больше нет никого, на тебя все надежды остались,
ты ищешь, рисуя полотна искусственной жизни,
придуманной, чтобы любить никого.
больше некому слать свои письма по ветру тумана,
я ищу, покрывая глазурью стиха полотно,
отсыпая секунды, отмеренные твоим сном.
наливая стаканы, полные соли в морей покрывала,
вываривая замысловатые устричные дома,
пылая рассветом, укутывая себя закатом.
услышанное мною передано без изъяна другими словами,
горько на вкус. созданное тобою - сладко,
в противоположность приторному наизусть.
но желание быть филином, чтобы питаться мышами,
чтобы влиться в стаю охотников и убийц,
безупречно... это всё. что мне надо.
и твои руки, нежные, как поцелуи прибоя,
манят, глаза покрывает бриз, остановись,
ты бежишь безупречно, меня догоняя...
Причины
© Copyright: Пульт, 2006
Свидетельство о публикации №106081701936
Свидетельство о публикации №106081701936
Рецензии