Курить...

Стал чаще курить. Наверное, нервы.
Совсем расклеился. На душе тоска.
Ностальгия по нежным рукам любимой стервы.
Я схожу с ума, наверняка.

А ты гуляешь с кем-то, тобою не любимым,
Я пью портвейн дешёвый, закрывшись от людей.
А небо пахнет летом, холодным летом, мнимым,
И лето не приносит хороших новостей.

На простынях измятых остался аромат
Твоих, моя принцесса, чарующих духов.
Эх, жаль, что наше время не повернуть назад,
Жаль, не исправить нами допущенных грехов!

Я - клоун с грустной миной, тоскую по любимой
И плачу, как ребёнок, по отжившим денькам
И бью руками в стену со всей дурацкой силой
Но ни черта не больно разбитым кулакам…

Прости, что с пьяной рожей к тебе домой являлся,
На дурака похожий и грязный, как свинья.
Прости, не знал я меры и часто напивался…
Прости меня за всё, малыш. Прости меня…

Не важно всё уже. Уже не важно всё?
Фальшивит голос хриплый и стихи бездарны…
Пишу тебе, рифмуя, хоть я и не Басё,
Однако жду с надеждой чуть-чуть небесной манны.

Я прыгну выше лета, если будет нужно,
Затылком прорвав стратосферу. Настрать!
Затяну узлы моей «свободы» потуже!
Я хочу быть свободным. Не хочу умирать!

Наши пути не зря пересеклись!
Так зачем разводить судьбоносные стрелки
Жаль, что мы с тобой разошлись.
Финита! В пору начать бить тарелки!

Гуляй же с тем, тобою не любимым,
Я буду пить портвейн, закрывшись от людей.
Пусть небо пахнет летом, холодным летом, мнимым,
Пусть лето не приносит хороших новостей...

11.05.2006