Она пишет

Размышления…
Зачем я это пишу,
я не знаю.
Кого-то, наверное, в пути я ищу,
О ком-то, наверное, мечтаю…
Бывает мне плохо,
Терплю, если надо.
Не с неба, ведь, грохот
Не смерть…как когда-то…
Теперь я живу и спокойно и ладно,
Но нету чего-то в душе.
И к людям вокруг отношусь я прохладно.
И боль только как от удара-туше.

Складывает буквы в слова, слова вяжет между собой, потом они становятся предложениями, предложения складываются в абзацы, абзацы в тексты… Иногда связь между всем этим теряется… Но это её не заботит, ей прощают такие вольности. «Авторский стиль» они говорят. Еще год тому назад её стиль никому был не нужен, нужно было писать то, что нужно… Теперь ей приходится подделовать саму себя, но это её тоже не заботит. Она сделает, как захочет, к черту всех. За широко открытым окном салют. Откуда? По какому поводу? Аа… субота…выходной… у неё все дни выходные. За это она и не любит лето, все дни как один – похожи. Терпеть не могу однообразия! К четру его!!! Из темной комнаты салют прекрасно видно, две яркие вспышки. Она не обращает внимания, не отрывает взгляд от экрана – единственного освещенного объекта в комнате. Она давно уже может печатать, не видя клавиатуры. Практика – мать умения. Салют её не интересует - она видела много чего и поинтересней в её короткой жизни, и ненавидет прерываться, когда пишет. Играет радио, оно подключено к колнками компьютра. Оно создает иллюзию присутствия людей… Звучат их голоса, это создает какое-то настроение, хорошо, что уже достаточно поздно и играет грустная лирика, это как раз то, что нужно; и хорошо, что она не преверженица определенного стиля, если слова – не полный маразм и мелодия не совсем плоха – она всё стерпит. Она пишет, что приходит в голову, пока есть мысль, она её запишет, потом снова вернется к письму, которое писала. Рядом лежит список дел. В нем два пункта: позвонить, написать. Потом перечень кому и в скобках по какому поводу. В списке «написать» вычеркнута почти половина. В списке «позвонить» из 10 пунктов ни одного. Не хочу никого слышать!! Два восклицательных знака – тоже стиль, а три года подрят ей их исправляла. Теперь она иемеет право хоть на четыре восклицаетльных, она имеет право писать что хочет. Бумага всё стерпит и те, кто почему-то покупают её книги, тоже всё стерпят. Она достойна большего. Опять салют, но теперь она его не видит – только слышит – всё закрывают деревья. Мысль заканчивается – она возвращается к письму.
Жизнь течёт по свойму, ей не угодно идти по построенному плану… Зачем же она их строит?