Мчит последний троллейбус сквозь Вечный Арбат,
Пассажиры последние вышли.
Александр, Володя, теперь вот Булат -
Наверху расписался Всевышний.
Отчего же так коротко выпало жить,
Что за доля такая, ей-богу?
И не хочется плакать, а хочется выть,
От пролога несясь к эпилогу.
Может, где-то почудится давний мотив,
Но средь сляпанных клипов-мелодий,
Виноградную косточку в землю зарыв,
Откопаешь лишь гневные гроздья.
Что случилось вокруг - надо мной, подо мной?
Златовласые пери в борделе.
Где ты, Ванька Морозов? Циркачкой-страной
Изнасилован, бит и расстрелян.
Вместо пряников грызть суждено сухари,
И не вылетит птичка из кадра.
Ищешь руки друзей, а вокруг - дикари.
Что осталось от славной эскадры?
Вот и все. Вперемешку летят в облаках
Звуки, лица, года, расстоянья.
И уже не скворчонком стучится в висках
Бесконечная боль расставанья...
Памяти Б. Окуджавы
© Copyright: Юрий Розвадовский, 2006
Свидетельство о публикации №106081500425
Свидетельство о публикации №106081500425
Рецензии