Не я, а он

Я не Пушкин и не Есенин,
Не Лермонтов и не Гюго,
Хоть писать я начал в те же лета,
Но наверно таланта мне сильного не дано.
И вот приходится все писать и писать,
Откидывать то то, то это.
Сегодня напишу,
А завтра прочитаю – бред,
Все зачеркну и перепишу по-новой,
Успокоюсь – еще напишу.
Лягу почитаю или пойду погуляю...
Подумаю, что я делаю не так?
Много, очень много я делаю не так...
Но я не совершенен
И стремиться – это только цель!.
Все продолжаю я писать,
А мне все кажется, что не моё,
Что мысли не мои,
Что, навязав мне мысли,
Моими руками и губами,
Глаголит истинну другой...
Чьим-то орудием я стал,
Зачем? не тот вопрос.
Когда я стал таким? Когда я стал Рабом?
Быть может, когда писать я начал?
Или когда увидел первого советчика?
Когда вопрос по жизни задал,
А он мне ответил...
Не знаю ...
Но кажется, что надолго...
Чужая воля.
Чужие мысли.
Чужие движенья.
Не Я
А Он..