За гранями русского языка

Нет страниц, оброненных в пустое,
Даже, если ворвавшись случайно,
От печали, азарта, сомнений,
Прорывается в мир строфЫ
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . слово.
Как не вылечить умерших заживо,
Не войти во вчерашние дни,
Не о нави постылой мечтают,
Улетая в правь журавли.
А пока, утомлённой синицею,
Карандаш или ручка в руке,
В окна твои стучится,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . неравнодушие,
В каждой выговоренной строке...
Ну а там, за стёклом беспристрастным,
Зной, дожди иль промозглый мороз.
И прижалась к окну синица...
Мир не выписанный,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . он не прост.
Обитаем мы в явленном мире,
В мире правом - надежды, мечты,
Ну а прошлое, в вечной нави,
Даже если мы с правью на Ты.
Мы нигде не живём, за границей,
Просто мыслим мы на одном,
Языке,
. . . . . . .открывающем эти страницы,
И волнуясь своею душою,
Без заветов и обещаний,
В этом мире, - едином...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . живём. -
Кто счастливо, а кто с печалью.
Но одним мы вторгаемся, -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . правым,
В навь поверженных гиблых миров,
Своим словом пытаясь поправить,
Мир, померкший в огнях городов.
За гранями русского языка,
Души каллиграфия и фонетика чувства,
И ты уже почти на ощупь,
Соприкасаешься, и мир мой прописной,
Незримо чувствуешь,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . С собой сопоставляя.
Где мир, соприкасаем в нотах слов,
Но мир иной…
Иное отраженье вереницы мыслей,
Иные ценности хранит твоя душа,
Но ты живой, творишь, пытаешься осмыслить,
Тот слог, что, задеваем камертоном,
. . . . . . . . . . . . В тебе внезапно прозвучит.
И ты, уж видишь, эти дали по иному,
И странное и зыбкое, пока ещё, рождаешь словом,
На что уж после ты опёрся,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И на чём стоишь…
И ты творец, и ты творишь,
Преображая душу снова,
Борясь, за этот выдох в небеса…
Чтобы затем, свободой грудь свою наполнить,
И так в два такта нить не выпускать…
Дышать, свободно, просто и легко,
Когда, обладаешь в яви звучащим,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . своим языком.
Когда тебя понимают, пусть даже ты далеко.
Когда это длится движенье,
Не став атавизмом латыни,
Прекрасно когда это длится, мы в том,
Навсегда молодые…
Мужая с годами, душою и словом,
Напишем мы в тех же словах, но иное,
Иное нас будет терзать и тревожить.
Но лучшее, в слове останется всё-же…
Пусть даже сорвавшись, душа отлетает,
Но с мыслью и в слове…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . – Живая.
За гранями русского языка…
Своё человечье лицо обретает.
И пусть мир наш навь, даже если до срока,
Всё это мы знаем, всего лишь пока…
Пройдёт мимолётное, выживет слово,
Что опровергает тлен строк и века…