Художник

Художник

Однажды, я решил нарисовать свою любовь,
Насколько сложен тот процесс, я понимаю,
Но все ж желание творить хватало вновь и вновь,
А как за это взяться, я не знаю.

На всякий случай, взял я кисти, карандаш,
Огромную линовку, ватман, А4 лист,
Фломастеры и акварель, гуашь,
Проверил стол, чтоб он был чист.

Еще взял циркуль, мягкое лекало,
И транспортир, чтоб не забыть,
Затея меня страшно привлекала,
Ещё б, свою любовь вдруг на бумагу наложить!

Я начал с малого листа...
Перед собой сложил все ровно,
И кисть в гуашь на пол перста...
Чтоб фон изобразить условно.

Растекся криво по бумаге фон,
И дал рисунки - кляксы и подтеки,
Нанес для будущего творчества урон,
Ну ладно, всяк река найдет свои истоки.

Решил продолжить дальше с ног,
С основы женской красоты,
Провел я линию...другую... и дальше я смотреть не мог,
Не ноги, - тощие кусты!

Кривые, словно пьяный на дороге,
И тонкие, как старый ржавый лом!
Пусть скажет кто, что нарисованы не ноги,
Того ударю алюминиевым ведром!

Не видит он прекрасного в искусстве,
И глупой слепотой стандартов окрылен,
Коль он заснул в душе, так приведу я в чувство,
Что будет долго слышать колокольный звон!

А дальше руки, словно грация полета,
Фломастер резво в вверх взметнул...
Остановился точкой на листе линовки,
И вдруг, пол круга обернул!?

И растопырил пальцы он широко,
Второй руке изгиб не дал,
Смотрелись руки жутко одиноко,
Ведь снизу только ноги я нарисовал.

А что, вполне благое дело,
Нарисовал четыре разных элемента,
Остались только голова и тело,
Да моя подпись в виде документа.

Решил я взяться за основу всех основ,
За ту, что лучше две, но все ж у нас одна,
Быть может кто-то скажет, что я бестолков,
Передо мной витала в мыслях голова.

О, как она была прекрасна и нежна,
Какое сочетанье всяких граций, форм,
Вот именно такая голова нужна,
Вне разных там художественных норм.

И чтоб все четко было, строго по науке,
Провел я циркулем овальный круг,
И понял, зря попал мне циркуль в руки,
И лучше бы через лекало нарисовал я пару дуг.

Что, зря я столько рисовал?
Потратил столько сил и слез?
У нас все в жизни поправимо...
Малиновый фломастер... губы... нос...

Ну как могло со мной случиться
Такое чудо приключение?
Нос светит соком ягоды малины,
А губы тонки, словно Юбилейное печенье.

Расстроился, что так все вышло,
Научный Метод - он всегда хорош,
Что от фломастера 'прокисло',
Исправит медный купорос.

Разбавив каплю гадости синюшной,
Рукою твердою я каплю преподнес,
И посадил ее так точно и детально,
Как раз на центр - красный нос.

И в правду, капля купороса
Разъела все, но только НО...
На месте бывших губ и носа,
Осталось синее пятно.

Взяв в руку только карандаш простой,
Я четко вывел контур нужных губ,
И маминой помадой дорогой,
Сравнял все губы в красный круг.

Все ж утомился я тяжелою работой,
Но, войдя в творческий экстаз,
Решил, не успокоюсь точно,
Пока не нарисую глаз!

Проверил гибкость транспортира,
И точность остроты карандаша,
Я приложил лекало и игриво,
Отметил два овала в контурах лица.

Случайно, или специально,
Теперь история не разберет,
Но правый получился уже, выше и перпендикулярней...
А может все наоборот?...

Глаза как зеркало души, открыли кривизну мою,
Но в общем смысл натурален и кое где симметрия видна,
И капли акварели синей, так как небо я люблю,
Раскрыли глубину любимых глаз до дна.

Теперь соединить мне нужно вместе,
Все составные части сей картины,
Осталось туловищем объединить в процессе,
Все составные части до единой.

Какой же формы оно должно быть чтоб натурально,
Смотрелось все в единой колее,
Квадратным должно быть или овальным?
Ясно одно, принадлежать должно тебе.

Моя любовь, осталось пару строк,
Дополнить мне в поэму красоты,
И кисти ласковый мазок,
Раскроет красоту твоей души.

Я взял фигурную линейку,
Чтоб в ней изображенье передать,
Но понял, нет такой фигуры...
Чтоб по листу все части в миг собрать.

И от руки с суровым придыханьем,
Я части все соединил в едином теле,
И что-то мне напомнило квадрат с увечьем,
Похожий на дорогу в слякотном апреле.

Ну что ж попытка номер раз,
Считаю я, увенчана успехом,
Пусть я не передал всю нежность глаз,
И ноги чуть нарисовал с огрехом,

И пусть похожи ее ласковые руки
На старые кривые пассатижи,
Но нет на свете для меня рисунка,
Который был бы мне милей и ближе.

Все потому что каждый раз,
Когда влюбленность будоражит кровь,
Влюбленный чуть-чуть дальше своих глаз,
Видит только лишь любовь.


15,12,2005