Каждый час об его сердце тушат бычок…
Он забыл, что такое счастье без боли.
Каждый день – это последний рывок…
Его раны кто-то посыпал солью.
День и ночь одним солнцем, одним странным сном,
Заливаясь немым неестественным смехом!
Нет времени думать о том, что будет потом, –
Есть лишь рваная боль незабытым эхом…
Станет ли кто-нибудь ждать его теперь?
Верит ли кто-нибудь в него сегодня?
Кто-нибудь оставил для него открытой дверь?
Он остался один, сам собою лишь понят.
Каждый шаг – попытка в небо взлететь,
Вдох – попытка выжить на воле.
Чтоб не потеряться, – он всегда будет петь.
Он здоров, но почему-то все говорят, что он болен.
Новый час дарит новый ожог!
Он идёт по пеплу, священному чёрному пеплу;
Да, что-то он не успел, а быть может просто не смог,
Но ему лишь дано в этом мире от ран не ослепнуть.
7510
Об его сердце...
© Copyright: Илья Ефимофф, 2006
Свидетельство о публикации №106081502073
Свидетельство о публикации №106081502073
Рецензии