Одуревший от жары город...
Послепраздничного дня утро.
Злое чувство, что свернешь горы
Или шею... На мозгах пудра.
Кто хозяин ей - не столь важно,
Но мозги - МОИ - и суть в этом.
Я тряпицей их протру влажной -
Все ж полегче выносить лето.
Свидетельство о публикации №106081501978