«Мы имеем все шансы умереть раньше, чем выполним нашу задачу, в противном же случае – пережить ее и себя самих…
Глупо, что мы родимся, глупо, что мы умираем».
Сартр.
Шестой этаж, дом престарелых.
В старинные часы упершись взглядом,
Сидят старейшие из нас.
Их дети больше не приедут,
Но верить хочется всегда.
И время жизни покидает их,
И пламя тихо остывает.
Настало время сна, бездействия, скупой слезы
Они прекрасно это понимают.
Воспоминанья бродят по крутым ступеням,
Заглядывая в души наугад.
Их в миксере взбивают сновиденьем,
Шепотку веры добавляя как снаряд.
Их наряжают раз за разом, как забаву:
Ничтожной выдумкой, фантазией рабов!
И разумеется, одежда их не по уставу:
Не для сердец угрюмых стариков…
Дом престарелых
© Copyright: Ревью, 2006
Свидетельство о публикации №106081402424
Свидетельство о публикации №106081402424
Рецензии