Она... Скоро осень

Меня тошнит от собственных стихов,
меня тошнит от собственных писаний.
Ты мне сказал, что ты, мол,не таков,
и если честно, не без оснований.

А жизнь без оснований такова,
что в никуда идет из ниоткуда.
Уходит лето. Желтая трава.
Приходит Спас, как обещанье чуда.

Какого чуда? - попросту зимы,
еще одной, но не такой, как раньше.
И все стихи, что написали мы,
пусть оградят от злобы и от фальши.

Ниотчего они не оградят
и не согреют белою зимою,
когда по ветру хлопья полетят
и заметут, что было раньше мною.

Что было мной, землею и травой,
то выжженою, то опять цветущей
со всей невыносимой полнотой,
наверно, только августу присущей.

Ты, Жизнь, так снисходительна к стихам
и так неснисходительна к поэтам!..

Нисходит осень - желтая труха.
Восходит смелость говорить об этом.

И плачу я, не утая слезы,
приняв возможность скорого исхода.
Прости мне, лето, бедный мой язык.
Даруй мне, осень, лишние три года.