На нашем кладбище

На нашем кладбище уютно и темно...
Здесь всякий голос сразу на полтона тише.
Деревья шепчутся с кустами об одном,
А в их корнях шуршат кладбищенские мыши.

Случайный гость шагает робко среди трав
Туда, где, путаясь в терновнике и плюще,
Стоит угрюмо безымянный кенотаф,
И тихо плачут плачут наприкаянные души.

На нашем кладбище нет боли и тревог...
Мы всё оставили за каменной оградой,
Теперь мы смотрим, как цветёт чертополох,
Подобный пламени мифического Ада.

Здесь каждый знает - нет ни ада, ни чертей,
Есть лишь покой, что нарушается нечасто
Ночным визитом неожиданных гостей
В плаще и чёрной карнавальной полумаске.

На нашем кладбище поют не соловьи -
Их трели для садов, беседок и балконов.
Оставим их живым. У нас певцы свои -
Хозяйки склепов, крепкоклювые вороны.

...Незваный гость сидел, к груди своей прижав,
Сухой цветок, ему подаренный когда-то.
И был недвижим безымянный кенотаф,
И чьи-то души выли, требуя расплаты.