Личное

Да, я из тех – из молодых, да раненых.
Но что же это? Жалобы на жизнь?
Меня фиксируют телеэкраны,
Где я вещать пытаюсь не по лжи.

Меж «мыльной оперой» и сериалом
Российским, где от крови горячо,
Обычной женщине нужна лишь малость –
Ребёнок да надёжное плечо.

Уже тогда, в своём безбедном детстве,
Всё вопрошала: «Кем работал, дед?»
«Служил лесоповальщиком я, детка…»

Особенно в дни праздничных побед
Я замечала, что семья – неполная:
Две бабушки, а дед – всего один.
И молча рюмки поднимались в комнате.
Мне снились в эти ночи взрывы мин.

Родители – такие молодые –
Вели на демонстрацию меня
И я отцовскую сжимала выю,
Как будто командирского коня.

И школа называлась билингвальной,
И сердце грела первая любовь,
И всё казалось просто идеальным.
Вот разве только с чесноком морковь…
Минуя два десятка безмятежных
И в общем-то почти счастливых лет,
Оглянешься – а что осталось прежним?
Квартиры нет. Отца у дочки - нет.

На жизнь пенять и жаловаться всуе
Ровесникам моим дано с трудом.
И вот в письме любимый мой рисует
Свой заграничный палисад и дом.

Гремят салюты в праздники победы,
Затягивая отболевший шов.
Наверное, отсюда я уеду.
Всё в жизни не бывает хорошо.