Музыканты уходят

Музыканты уходят, и листья, как крылья; летят, как по нотам.
С первой строчки, с прелюдии я по глазам наиграю их коду.
Фортепьяно такое осеннее;
слёзы музыку пишут по клавишам;
Не уйдём, так начнём веселие;
руки чернью кричат: "Давай ещё!"

Это вальс в шесть восьмых перед зеркалом...
и письмо в сто страниц на кладбище...
заведу я щенка, больше некого...
Дом в музей превращу, пора уже...
Двадцать пятый трамвай, и до кладбища...
Там письмо меня ждёт уже с осени...
Я давно научился не спрашивать,
ни о времени, ни у прохожего...

Ни Биг-Сур, ни Париж и не Греция;
Ни Градчаны, ни Лондон, ни Венгрия.
Это просто зелёная Замоскворецкая,
где, быть может, бродил и я.
Я щенка назову Карениным,
и, как кошка, остался без родины,
без семейных могил, без поколения.
Как Стравинский, в музы'ку уходим мы.

Музыканты уходят, и горсти, как перья; летят, словно гвозди.
По морщинам, по коде я по глазам наиграю апрельские козни.
Фортепьяно такое осеннее;