Прощение

Скажите, почему не ценим никогда все то,
что мы имеем ныне?
Мы думаем, что будет так всегда,
что нечего терять уж точно. Или…
Или, не зная ничего, мы не надеемся на продолженье?
Живем мы тускло, серо, никого не видим кроме одного мгновенья.
Не замечаем, что другой, любя,
надеется и ждет взаимной ласки.
Что он всю жизнь искал одну тебя,
А ты всегда рассказывала сказки.
Ты говорила – любишь,
А потом бросалась, как ненужной вещью.
А он все ждал и верил, что ничто
Не будет в жизни также безответным…
Ты зарекалась больше не играть,
Но каждый день ты нарушала все законы.
И каждый вечер он, ложась в кровать,
надрывно только плакал, как ребенок.
Ты думала: любовь – игра.
И так жестоко, глупо поступала.
Он все прощал, надеясь, что тогда
то был последний раз.
Но… все сначала.
Ты не любила, может, никогда,
Играла чувствами, поступками, словами.
Он промолчал, возможно, находя,
что это пропасть между вами.
Любовь и смерть…
На сердце пустота…
С годами все поймешь, это правда.
Но не узнаешь больше никогда,
что чувствуешь, идя по кромке Ада:
Как холодно, когда бежишь один,
Как страшно потерять надежду в вечность.
Ты знаешь, что она уже не с ним.
Но все равно уходишь в бесконечность.
Ну что же, прошлого ты не вернешь,
И не исправишь то, что было раньше.
Но почему тогда ты снова ждешь,
И прячешься под маской глупой фальши?!
"Прости меня" – ты скажешь,
но зачем? Кому нужны пустые сожаленья?
И вот тогда, наверно, ты поймешь,
как дорого то самое мгновенье…