Боль

Боль-это то,что внутри
Это разума и совести пари
Это скрип новых дверей
Это стёкла разбитых фонарей.
Боль как заноза внутри,
Это не хочешь-соври,
Это кровь на руке,
Это сердце в сундуке.
Боль-это крик журавлей
И трава погоревших полей,
Это дым плохих сигарет,
Это вынутый с колоды валет.
Это крик среди тишины,
Это царапины на вещах старины,
Это ужин одной,хотя есть семья,
Это всё одно;просто боль-это я...

24.03.2001


Рецензии
Рядом с роскошным "дымом плохих сигарет" всяческие "крики журавлей" кажутся такой притянутой за уши абстракцией...

Сергей Игреков   26.07.2013 23:08     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.