Я стал говорить с городами грозы,
Когда она обрушила дороги,
Зачем мне года одетые в трусы?
Когда и так нет...
По этим и по тем дорогам,
Гоняли мужики на скоробегах,
Ставя ровным их коровам,
Путём к налёту на набеги.
И тут удача, грозами и петлёй,
Уставила в воду взор,
Напившись раками и тлёй,
Слышит этот разговор.
Помочь - это не годы трудов,
Вмиг раскинет труп,
Своих детей гроза, пополнив список вдов,
Мужей убив...
Что ж дорога зарыта в пучине могил,
Моя победа добра над добром,
По просьбе гноя и травы,
Зарыт в пену перегной.
Последствия
© Copyright: Егор Казаков, 2006
Свидетельство о публикации №106080900395
Свидетельство о публикации №106080900395
Рецензии