Анна Ахматова

Вот трагическая муза Петербурга,
От севилл ведущая свой род.
Разрезающая, с точностью хирурга,
Язвы времени, в котором всё наоборот.
Век серебрянный, где Свет на грани мрака,
Жизнь - шампанское, искристо, через край...
Здесь, в подвальчике "Бродячая собака",
Ты читай стихи, и царствуй и играй.
Покоряй себе в Париже Модельяни,
И разбрасывай звенящие слова,
В перекрестье из похвал и нареканиий,
Как всегда остра, прекрасна и права.
Ну конечно, всё возможно лёгкой Музе,
У неё и мысли не было о том...
Год семнадцатый избавит от иллюзий,
И разделит жизнь на "прежде и потом".
Ну, а дальше будет, как в романах Кафки,
Только с мрачностью, с тоской Эдгара По,
И судьба крошилась в маленькие главки,
И крушила всё с жестокостью слепой.
Муж её приговорён к расстрелу...
Он, певец хрустальных строчек, Гумилёв.
Где его стихи про жемчуг белый,
Где о ней самой не мало слов...
Нет его...Кого призвать к ответу?
Ей сказали, он не клянчил, не дрожал,
Докурил спокойно, с шиком, сигарету,
Принял смерть...Да, ту, что часто воспевал.
Сын сидит, и очередь в "Кресты",
Так знакома,ближе не бывает;
Друг за другом люди в полверсты,
Все дрожат, как в едущем трамвае.
Только чётких строчек череда,
Остаётся с ней в тоске и горе,
И, какая б не стучалась в дом беда,
Анна Вещая готова с нею спорить.
Мудрая в судьбе страны своей,
Вписывала драгоценной нитью,
Важные моменты беглых дней,
Главные в одно собрав событья.
Вот, война нависла пеленой,
И стихи, те, что полны печали,
Жажды подвига, призыва в бой,
С новой, жёсткой силой зазвучали.
Жизнь, проверив много раз на прочность,
Не сломать её, не спутать не могла,
Каждой строчки глубина и точность,
Ей всегда опорою была.
С клеветой, с опалою знакома
И с предательством "собратьев по перу";
"Фас!" - кричат работники обкома,
Музы, мол, сейчас не ко двору!
Быть предельно честной часто сложно.
Жить иначе ей зачем, скажи.
С Пастернаком не дружить? - Как можно?
Бродскому, не дать напутствий в жизнь?
Весь свой век писала словно повесть...
Видишь? - Опечатки не одной,
И всего превыше честь и совесть,
Слава, боль - земли её родной.
Жизнь жила так, как одна умела,
По своей большой дороге шла,
И была смелА, и много смЕла,
Потому и Вечность обрела.