А Болдино мое со мной кочует...

* * *

А Болдино мое со мной кочует,
С БМРТ на привязи ночует,
Настрой мой поэтический врачует
И в трюм перегружает путассу.
Звать Болдино теперь – ТР «Янтарный».
Обычный рейс, привычно-ординарный,
И все же я, фортуне благодарный,
В душе к нему признательность несу.

А в Баренцевом море – что за осень!
В том Болдино, должно быть, пашут озимь,
А в этом, если вдарит баллов восемь,
Ни попахать, ни поперегружать.
Но тишина на море, только зябко.
Добытчик нахлобучивает шапку
И кошельковый невод, словно тряпку,
Прополоскав, торопится отжать.

Спокойно море расстается с летом.
Струится небо мягким серым светом.
«Белинский» к нам становится валетом –
Зачуханный такой БМРТ.
О, если б видеть мог великий критик,
Какой мужик – добытчик и политик,
Отнюдь не мистик и совсем не нытик
Неистовой наследовал мечте!

Мир промысла насквозь литературен.
Кто говорит, что боцман некультурен?!
Его язык отменно бесцензурен,
И в этом есть изысканность своя.
Вот он – моя Арина Родионна!
И пусть орет динамик исступленно –
Гляжу на мир светло и удивленно
И вдохновенье ощущаю я.

Утраченные ожили химеры,
И вновь я полон торжества и веры.
В карантине, спасаясь от холеры,
Писал поэт – шли рифмы косяком.
А я не знаю – от чего спасаюсь?
И вновь пишу, и в малодушье каюсь,
И от кривых дорог не зарекаюсь,
И слезы проливаю над стихом…