Дальняя дорога

Похоже на перевод хокку – смысл
тут формы важней... Не лёгкие...
Такое вот говорят, временами,
о стихах о моих... Своеобразные...
Жёсткие... Резкие... Странные...
Полурифмованная то есть проза...
Иная... Чужая... Хлёсткая... Злая...
На ночь такую вообще не читают...
Что ж делать? Такими явились они
в этот мир... Менять их
в угоду... Нет сил моих...
Самой бывает удивительно,
что это я, своей рукой,
писала эти строки, те, что,
как чужие, глядят сейчас
насмешливо в мои глаза...
Кто ж сотворил их?... Себя
вновь вопрошаю... Я узнаю,
бывает, в них, как в зеркале –
размыто – отражение своё...
Не более того... Фантазией
чужою мне видятся они порою...
Как будто кто другой во мне
обитает, со мной сосуществует
и этим двигает пером, слагает
то, что жизнью своей потом
само по себе где-то живёт,
своей идёт дорогой дальней
в неизвестность... Ну а я...
Я вслед гляжу им... И очень
интересно мне, куда ж они,
в конце концов, дойдут?
Кто встретит их там, вдалеке?
И как? Ждут их? Иль не ждут?
Своя судьба... Шанс, вроде,
есть у них – найти, надеюсь,
среди поэзии любителей редких,
хоть нескольких, именно таких –
неласковых, порой нестройных,
колючих и чуток чудных стихов,
разыскивающих вечно тех, кому
они сейчас нужны, быть может,
поболе всяких разных остальных...