В мой сон врывается поток
Воды, несущейся из крана,
И некто, взяв её чуток,
Берёт шампунь с телеэкрана
И хочет мне мозги промыть,
Внушив, что в нашей Верхней Вольте
Поэтом можно и не быть,
Но гражданином – уж извольте!
Настал обычный будний день,
Зрачки вовне за пищей вышли
(На Хлебникове и Воден-
никове долго просидишь ли?)
Поэты вкалывать идут
И снова вязнут в серой тине,
А я, напыщен и надут,
Плеснул себе ещё «Мартини».
Мне жизнь такая не нужна, –
Подумал я и хлопнул третью. –
Какого, собственно, рожна
Я должен спину гнуть под плетью?!
На этой клетчатой доске
Навечно я всего лишь пешка.
Гляжу вокруг в немой тоске.
Любое слово как насмешка.
Жизнь бьёт увесистым ключом
По гениталиям и почкам.
К себе нас манит калачом,
Но угощает лишь кусочком...
Обида
© Copyright: Александр Фридман, 2006
Свидетельство о публикации №106080801855
Свидетельство о публикации №106080801855
Рецензии
Есть мнение:
Но есть облом у этой были:
знаком я с многими людьми,
что и (со)гражданами были,
и спин не гнули под плетьми...
Валерий Ременюк 24.08.2006 16:30 • Заявить о нарушении
Но есть облом у этой были:
знаком я с многими людьми,
что и (со)гражданами были,
и спин не гнули под плетьми...
Валерий Ременюк 24.08.2006 16:30 • Заявить о нарушении
Видимо это те, у которых плеть была в руках.
АФ
Александр Фридман 25.08.2006 18:42 Заявить о нарушении
АФ
Александр Фридман 25.08.2006 18:42 Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.