И я прожил бы жизнь иначе, Но был бы я тогда не я...

 
 * * *
Я мог бы жить под небом синим
Совсем не так, как я живу:
Без изнурительных усилий,
Без сновидений наяву.
Я мог бы это, только значит,
Другой бы звал меня маяк
И я прожил бы жизнь иначе,
Но был бы я тогда не я.

Я мог бы обходить помехи,
Как простодушные ручьи,
Я мог бы голубя успеха
Довольно просто приручить,
Чтоб он всегда гулял со мною,
А не летал в чужих краях.
Я не встречался бы с бедою,
Но был бы я тогда не я.

В моей душе, как прежде, живы
Обиды, горькие, как дым.
Я мог бы жизнь прожить счастливей,
Но было б счастье не моим.
И за высокими горами
Меня б кружила колея,
И я не встретился бы с Вами
Но был бы я тогда не ...


 * * *

Я не катался на воздушном шаре,
И не скакал на быстром скакуне,
Я не бросался в пламя при пожаре,
И не топил тоску свою в вине.

Я никогда не умирал от скуки,
И никогда не изменял мечтам,
Не отторгал протянутые руки
И не хвалил по дружбе чей-то хлам.

Я нЕ был никогда любимцем женщин,
Мне не хватало денег никогда,
Я не искал себе путей полегче,
Я никому не причинил вреда.

Я не боялся поклониться правде,
Когда в грязи валялась в царстве лжи,
Я не был щедр, но я и не был жаден,
Я не менял талант свой на коржи.

Не забывал ни разу крикнуть "здрасте!"
Чужим стихам, красивым, как прилив,
И не был я особенно несчастен,
И не был я особенно счастлив.

Я рассказал о том лишь, что не делал,
А мне и делать выпало в судьбе,
Но несмотря на явные пробелы,
Я рассказал немало о себе.


 * * *

Что в имени тебе моем...
( А Пушкин)



Ну что ты знаешь обо мне?
Ты ничего почти не знаешь...
Ну что ты знаешь об огне,
Что изнутри меня сжигает.

Ну что ты знаешь о войне,
Что в сердце у меня бушует,
Ну что ты знаешь об окне,
Где иней что-то там рисует.

Ну что ты знаешь обо мне
И как душа моя нагая
Летит куда-то на коне,
А вот куда, не понимает.

Что знаешь о любви моей,
Что ищет коршуном добычу
И о десятках кораблей,
Что тоже где-то что-то ищут.

А что ты знаешь о вине,
Что я испытываю вечно
На улице ,в лесу,во сне?
Не знаешь ничего, конечно.

Ну что ты знаешь обо мне,
О музыке, такой беспечной,
Что где-то ,где -то в тишине
Внутри меня играет вечно.

Что знаешь ты о сатане,
Что иногда спокойно, скромно
Спит где-то в глубине во мне
И вдруг взрывается, как бомба.

А что ты знаешь о весне,
Что на шарманочке играет?
Ну что ты знаешь обо мне -
Ты ничего почти не знаешь...
 
 

 * * *

Вы слышали про Адорай?
Я не был там, скажу вам честно,
Узнал о нем я невзначай,
Про это славненькое место.

А расположен Адорай
Как раз меж Адом и меж Раем,
Там встретит вас собачий лай,
И деревушка небольшая.

Когда не может Бог решить,
Куда приезжему дорога
(Когда заслуги - у Души,
Но и плохих деяний много) -

Он отправляет в Адорай
Такие редкостные души.
Там можно кофе пить и чай,
Там можно петь и бить баклуши...

Когда наступит жизни край,
Когда дела свои закончу,
Меня отправят в Адорай,
Скорей всего в начале ночи.

Мне не подходит вовсе ад ,
Я не такой уж грешник страшный:
Не воровал у всех подряд,
Не сбрасывал младенцев с башни.

Но и для рая не гожусь -
Я не такой уж чистый мальчик,
Не осквернявший в жизни уст,
Не пачкавший ни разу пальчик.

Во мне засели пополам
Плюсы и минусы, я знаю,
И потому скажу я вам,
Что мое место в Адорае.

Когда наступит жизни край,
Я знаю совершенно четко -
Меня потащит в Адорай
Конвой из ангела и черта.

А захотите вдруг спросить
Меня о чем-то после смерти
Или чему-то поучить -
Сказал, где буду, и поверьте.

Я знаю точно, быть мне там,
В краю небесном, в Адорае
И отдавать себя стихам
И запивать их сладким чаем.

Так приезжайте в Адорай,
Откройте синюю калитку -
Услышите собачий лай,
Увидите меня, с улыбкой.



 * * *

Во мне мелодии живут
И по душе моей гуляют,
То там появятся, то тут,
Порою дурака валяют.

Мешают часто мне заснуть,
Влезают часто в разговоры,
Порою - юркие как ртуть,
Чуть тронешь - ускользают в норы.

Порой играются в мозгу,
Когда летишь по автотрассе,
Как будто малыши в снегу,
Как сам игрался в первом классе...

Во мне мелодии живут,
И по душе моей гуляют,
Они в ней создают уют
И телеграммы отправляют.

Их отправляют с давних пор
Когда я был куда моложе,
И я готов пойти на спор,
Что вы получите их тоже.

Живут мелодии во мне
И правят смехом и слезами,
Я слышал их не раз во сне,
И видел, кажется, глазами.

И к ним я до того привык,
Что если пропадут внезапно,
То омертвеет мой язык,
И станет безнадежным "завтра".


* * *

Мольберт мой - это это струи света,
Палитра - эта вся земля,
А краски -это все на свете,
И целый день рисую я.

А холст мой - это часто небо,
А иногда морская гладь...
И поле, что покрыто снегом
Годится, чтоб этюд начать.

А кисточка - моя простая,
Уже в сединках голова,
И эта кисточка летает,
Пока душа моя жива.