Письмо

Сегодня думалось, и снова все без смысла…
Сегодня грезилось И с нова все не то …
Простое слово родило поэмы искру,
И побежало строчкою письмо.

Письмо-поэма. А кому, не знаю.
Наверно, всем ушедшим, но живым.
Моим друзьям я строчки посвящаю.
Рождается любви забытой гимн.

Вы были рядом, проходили мимо,
Хотели верить, грезить и любить,
Но вера ваша так неисчислима…
Порой не знала, как самой мне быть.

Ведь каждый, так хотел найти былое,
А может будущего грезился обриз.
Вас было много, но мое, святое,
Не позволяло мне принять каприз.

Я изливала душу на бумагу,
А вы любили рассказать свое.
Я так любила в тишине поплакать,
А вы мне изливали, про былье.

Но я не против, я для вас писала,
И вы умели слушать белый стих,
В котором я все про себя сказала.
И верили, что только для двоих

Я все писала. Вы простите, право,
Я сочиняла что-то для себя.
Я сочиняла, не искала славы.
Но, Боже мой! Как полюбила я

Так сочинять. А вы, все так же рядом,
Читаете и ждете, может быть,
Что лишь для вас… И это мне наградой –
Вы верите - я сочиняю их.

И пусть бессмыслица и много недомолвок,
Но вы поймете. Вера здесь нужна.
В мои ошибки … и в стихов законы,
Которые понять я не смогла