Элегии. 0

Сегодня март пугает феврали.
Но это там, на том конце Земли,
Где солнце выше и короче ночи,
И каждый куст бураном не обточен.

У нас пока не слабенький мороз
В тоннеле глушит запахи мимоз
И скачет над коробкой продавщица
Встопорщенной нахохлившейся птицей.

Но это здесь, а там, в чужом краю,
Куда влечёт фантазию мою,
Цветы другие, краски побогаче
И над коробкой девушки не скачут.

Суть не в цветах, не в аромате их,
Мне вид мимоз приятнее других!
Когда-то я нёс шарики на ветке
Своей непритязательной соседке.

Была соседкой, стала мне женой.
И я по стыку февраля с весной
Спешу к своей не перелётной птице,
Субтропик согревая в рукавице.
""""""""


Бежит по Валдаю речушка
Спокойная, не бормотушка,
И не торопясь, по старинке,
По заводям сеет кувшинки.

Тяжёлые плотные листья,
Корзинки из лунного света
И жук водомерка как глиссер
Несётся к окраине лета.

Не бойся! Я здесь мимоходом,
Я только взгляну на природу
И к пыльным кварталам уеду,
Цветок оборвав напоследок.

Зеленоглазое лето
Потери такой не заметит,
А речке терять не в новинку
Лукавую дочку-кувшинку.

Потом просижу до рассвета
На пристани непостоянной
И снова напомнит мне лето,
Какими бывают туманы.
""""""""


Река и вечер общею петлёй.
На ленте чувств ни кадра из былого.
Метнулся стриж прерывистой стрелой,
Сломал полёт и возвратился снова.

Лети, чудак, открытым ртом пробрив
Пространство с комариной толкотнёю,
А мне пора на временной обрыв,
Нависший над реальною рекою.

Граница дня сдвигается во тьму.
Острее звуки и мерцанье света.
Меняет вечер пыль на кутерьму
Непостижимых травяных букетов.

А мне пора шагать по лопухам
Вдоль конопли у старого подворья
К нескладным и не сложенным стихам,
Сорвавшим голос и сдавившим горло.

Сейчас луна на зеркало воды
Скользнёт тарелкой дрезденской работы,
Разбрасывая жёлтые следы
Ленивых и немых водоворотов.

Привет, мой мир тысячелетних грёз,
Я знаю, твой покой необратим,
Приходится душевный перекос
Нести к тебе, как грусть от братьев Гримм.

Искра пропала! Это, брат, труба…
И грудь томит сравненье со звездою,
Запутавшейся в царственных дубах
Над медленной безмолвною водою.
"""""""


Я глажу жизнь, как сытого кота,
По шерсти ненавязчиво и мило,
От морды и до лисьего хвоста,
Пока желанье гладить не остыло.

Тревожит сердце синяя искра,
Скользнувшая в ладонь и выше, выше,
И снова продолжается игра,
Которой я нисколько не унижен.

Игра во всём, с начала до конца,
От встреч любовных до рабочей встряски,
От милого открытого лица
И до визита Золушки из сказки.

Словами быт не трудно передать,
Да жалко время, чувства и бумагу,
И сердце, устающее листать
Бодягу дней, привычную бодягу.

Я сжился с ней и глажу, как кота,
Она трещит искрою без истерик
Кузнечиков у дачного моста,
Где не обрыв, а так, покатый берег…
""""""


Подари мне, память, возврати
Ангела земного во плоти,
Хлещущую белую метель
И дождей осенних канитель!

Я забыл у города в руках,
Как родятся грозы в облаках,
Летний гром, грохочущий окном,
И ржаной кусок наперелом.

Половину схрупать с огурцом,
Половину Бобсу под крыльцом,
Спрятавшему морду от дождей,
От лихих мальчишеских затей.

Подари мне, память, подари
Красное полотнище зари,
Комаров невероятный звон
И отца, вернувшегося с войн!

Длинный бредень тянется в реке,
Судорожный ёршик в кулаке
И блестящий ветреный судак,
Клюнувший зимою на пятак.

Осокори чёрные из мглы,
Первая лягушка у стрелы,
Сбросившая кожу в зелень трав,
Облик человеческий приняв.

Подари всё это и уйди,
Я хочу по свету побродить
И опять искать тебя вдали
На краю неведомой Земли.

Мне бы снова выпить эти дни,
Мне бы снова прыгать за плетни,
Плыть ночами в пушкинских стихах,
Находить царевну в лопухах…
«»»»»»»»»»


Каштаны вытянули свечи
Короткому дождю навстречу
И семипальцевые кисти,
Жеманясь, расправляют листья.

Холодные, как северянки,
Своё отстукали дождинки
По чёрным «Фордам» на стоянке,
Размазав, а не смыв пылинки.

И никаких тебе идиллий,
И никаких вокруг сенсаций,
И чувства нам не обострили,
И нас не щёлкнул папарацци.

Встревожен или не встревожен,
Разочарован или очень,
Но я шутить не расположен,
Ты улыбаться мне не хочешь.

Замнём для ясности причины,
А все неясности прикроют
На лоб скользнувшие морщины –
Преграда для ночей с тобою.
«»»»»»»»»»


Когда весна размашистым крылом
Накроет мир, заголосив скворцами,
Я навещаю этот старый дом,
Ушедший в землю нижними венцами.

Посёлок тих, он отслужил своё,
По улицам не бродят небылицы
И не полощут белое бельё
На речке озорные молодицы.

Вода сошла. На заливных лугах
Щавель запанибратствовал с кислицей,
Рот заполняет вязкость пирога,
Но это нереально, это снится.

В реалиях забитое окно,
Упавшие заборы у соседей
И огороды странным домино,
Два-три живут, а остальные бредят.

А в остальных вьюнки и молочай,
И чёрт-те что, сплетённое в единость,
Ползущее на пашню, на сарай,
На старый дом в рябинах и в морщинах…
«»»»»»»»

Апрели босиком не бегают
По поздней, выцветшей заре
За прошлогодними телегами
С дегтярным квачиком в ведре.

И перед фарами не мечутся
Зайчатами в плену лучей,
Им делать, что ли, больше нечего,
Чем сердцем лопаться у пней?

Они степенно, обходительно
Проклёвывают зелень трав,
Латают узелково нитями
Берёзе порванный рукав.

Вначале соком раны лечатся,
Потом буреет на глазах
Её сучкастое младенчество
На вздёрнутых в апрель руках.

Затем и почки вспыхнут порохом
И шелуху метнут по ржи,
Но это там, вдали от города,
Где им, апрелям, проще жить.
«»»»»»»»»


Ночи белые шагнули
Прочь от жгучего июля,
Набежавший август жжётся
Тоже льдышкой из колодца!

Выстоявшая в морозы,
Под окном грустит берёза,
Густо выжелтила косы
Ей не осень, да, не осень.

Без иньекции подкожной
Сохнет даже подорожник,
Не цветут чертополохи...
Да, дела у лета плохи!

Что ж ты, август, выедаешь
Душу, сердце, блИзи, дали,
Подождать не можешь, что ли,
Нераспространенья боли?

Не пора ли непогоду
Разметнуть по небосводу
И вбежать грозою в лето
С молнией на эполетах?

Но напрасно я словами
Бьюсь в бездушно жаркий камень
И с берёзы желтокосой
Первый лист сорвался в осень...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


Тиха моя осень. Не буйствуют в ней ураганы,
Корабль надежды не встряхивают ветра
И, образно если, никто не приставил нагана,
Чтоб выстрелить в завтра, похожее на вчера.

Премудрые мысли к бумаге не просятся сами
И я не зову их, достаточно умных людей,
Способных хлестать по ушедшему поясами
Пришедших сегодня весьма безалаберных дней.

В них осень моя не петляет по снегу лисицей,
Не крякает уткой в замёрзшем зимою пруду,
Я просто уверен, что некуда мне торопиться,
Тем более просто маячить у всех на виду.

Живу, ну и ладно! Сгоревшее сердце не хочет
Любых перегрузок и с хрипом колотится в грудь.
Мы с ним изучили достаточно много пророчеств,
Мы много познали и много сумели вдохнуть.

И выдохнуть тоже. Без этого люди не люди,
За каждым идёт хоть какой-то оставленный след,
Но только об этом твердить не хочу и не буду,
Тиха моя осень, но ярок в ней каждый рассвет.
«»»»»»»»»»»»

http://stihi.ru/2013/03/04/2963