Новая интеллигенция 2

В один прекрасный зимний день
Я вновь зашел к нему,
Опять увидел: он, как пень,
Сидел к расстройству моему.
Неужто не вразумил его?
Взглянул я на него,
Я внутрь вошел и дверь закрыл
И с ним заговорил:

- Здравствуй, мой поэт,
Ну что, сидишь?
Ты же теперь интеллигент.
Отвечай, чего молчишь.
Помню давний наш разговор,
Я о творчестве говорил,
Ты же сидел, как вор,
Согласился, душу отворил.
Я же поверил тебе,
В то, что ты мне сказал,
Ты же наврал тогда мне
И слова впустую кидал.
Что же сидишь, молчишь?
Я не ругаю тебя.
Нет, ты зря говоришь,
Ты по-любому свинья.

- Зря ты так, зря так, постой.
Если б я знал тогда.
Ты говорил со мной,
После – со мной беда.

- Что за беда, что ты бредишь опять,
Счастье пришло к тебе вновь.
Ты уничтожил в себе эту бл***
И уничтожил любовь.

- Счастье убил?! – вспылил мой поэт,
И закричал на меня,
В чем же тут радость, радости нет,
Ты посмотри на себя.
Кто ты такой чтоб меня поучать,
Судьбы вершить и людей оскорблять?!

- Я уже много тебя наставлял
И наставленьем человека спасал.
Судьбы вершить не дано,
Но оскорблять – все равно.
Что ты вспылил и зачем накричал,
Грязью полил или забыл….

- Нет, не забыл, но здесь ты не прав.
- Ты ошибаешься вновь,
С нами она ни за что не сравниться,
И не достойна слова «Любовь».
Те с ней невольно хотел опуститься,
Но я не позволил такому свершиться.
Ты теперь совсем свободен
Тяжкий груз не давит плечи,
Будешь жить ты в сто крат лучше,
Вдохновенье недалече.

- Сволочь, - устало сказал мой поэт
И опустился на стул,
Опять ты прав оказался,
С глаз туман снова сдул.
Одно теперь лежит на сердце,
Но я устал, писать я больше не могу.

- Дурак, ну как ты мог устать
Когда такая благодать,
Работать надо начинать,
И никогда не уставать.
 Вставай, ленивый попугай!
Ты что разлегся, на курорте что ли?
И песни петь мне начинай,
Как будто не учили в школе!

- Ты прав, мой друг,
Я уже встал.

- Надолго ль?

- Навсегда!
Я понял все и мне не жаль,
Нет отдыха ленивому,
Нет хлеба не рабочему,
Нет музы «не писателю».
И отдохнет трудящийся
А работящий хлеб свой съест
Писателю воздастся вдохновением!

Как ни крути, а это правда
И жизненный закон,
Кто трудится – тому отрада,
Кто пишется – тому поклон.