Звонарям не спать!

"- Привет с того света-а-а!..."
Юрий Шевчук

"Выну квашеной капусты кадушку,
Выпеку ватрушку без теста,
А в дому то, всё ещё пусто,
А в душе то, всё ещё тесно..."
Александр Башлачёв


***


Жара - плюс тридцать пять, звонарь, слышишь - холодно!
Засевали звоны, да некому пожать…
Вся степь ковылём поросла, а бубенцы в тройках трезвонят,
Огородили границами всё так, что стало некого в них сажать…
И одни до одури пьяны, а другие заживо сгнили,
Третьи, - во болотную слизь загоняют плужок…
Ах вы струны серебряные, да слова золотые,
Что ж вы всё, - в кулачёк, с хрипотцой… шепоток…
И до стону, до стону, достали… до неба…
А к зоре не хотите идти, - как один…

Трын-трава, умы, прожигает на многие версты ,
Время колокольчиков стёрто в придорожную пыль,
Там ковыль порос тернием по хоженым дорогам,
Время колоколам, "в набат" - быть, бить,
По дальним весям, закоулкам и большим городам,
Не давая во лжи этот мир потопить-пропить...

И не нужно далече от себя со звоном катиться-бежать,
Оглянись, дружок, на родимую с детства околицу,
Пахота твоя здесь, - здесь сеять и жать...
Будь во поле своём петухом за рекой, соловьём во лесах,
Али ясною звонкою горлицей... зацепи за ребро,
Да что б в ухе звон, заряди дробь слов, светлой звонницы,
Чтоб с души серебра, золотом понеслось,
По переулочкам, улицам, площадям-городам,
По всем будуарам и околицам...

Быть-бить, не в бирюльки выть «пересмешникам»,
«Чернокнижникам». - Запятнали всё…
Где, зная «слово» воли, топить в огне - гнить,
Лишь глумленье над просоленной нашей, и до кости простой,
А для "царей" жизнью… ай жизнь ли… «Нью» – ни ю...
Где всё юродствует злое радио, да на сети все,
На все голоса. - Что о прошлом грустить,
Коли в небесах во все века бирюза?

Что грустишь, и слово заползает вглубь, - не жалей…
Времени колокольчиков, стёртом, на самом корню,
Да до костей мозгов попранных... во «Поп»-А?- Коронованных-
Ворованных топях… топя аккорды слов русскоязычного рока...
Заглушая своим, поп-корм-въедливым и гламурным табу...
Корни вчерашних дней… - «Время колокольчиков».

Жирно смазали мозги масс вазелином рекламы,
И под прелести веков, навязав солонину,
Закатали в пивное - мозги, и в жуя-не«Ж»уя,
За резиновой далью, - зажевали, Поп-рал… - ли...
Но мы ещё здесь... "Привет, с того света",
Как говорит один из последних «живых» поэтов,
Мы ещё живы, и мы ещё здесь... на все душ голоса…
Вам из всех щелей проарали…

- Разлейтесь колоколами, их звоном на всю планету,
Плюс сорок, солнце - холодно и темно.
Тру трут о кресало, вашей душой о душу,
Чтоб, прополов сорняки, искру высечь, пусть даже одну...
Из искры воспалится пламя, не всё дёготь в бочках
Топящий в широте своей массы мёд...
Если знал свободу на вкус, то, что
Робкий, - голос зажал свой, и в кулак прокашлял...
Звони в колокола все, ежели не забыл к воле вкус...

И пусть желторотые-пресс…ные нас грязью не мажут,
Пусть лижут карманы своим спонсорным домам...
Как грамотных много, - почти вся планета,
Как грамотно горе... да всё от ума... затеял сей век?!
- Как мало что слышат, всё, видят и знают,
И от пусто-звонья, - звонарь, ведь болит голова...
Пробудитесь же - залежалися, выньте головы из колод,
Из скворечников - саможалости, если слово есть, - жалость вон.

Ах Вы, дети пивные, где гордость зажата то, - а? -
Развесные мозги… растворились в сетях…
Воспевая порой, лишь к себе с саможалость…
Отвлекаясь от жизни, - на все голоса.
Плюс тридцать пять, жара, - мне… холодно,
Бью кремнём о кресало, тру о душу душой,
В беспощадных дождях…. слов… средь тьмы…
Сорной жалости, вырывая сомненья, надежду, любовь…

И в обителях вязких… безвременных снов, -
Высекая огонь, пусть одну только искру,
Но от самой души - со дна больших городов…
Прожигающих соль, человеческих жизней…
Облекая, все дни в суету, бег, спирт-«спорт», -
В осмысление ради… но, не попранной веры,
Ради тленных пустышек и ложных высот.

Я всего богомаз немой малоруссии,
И великой Руси, пусть ревнуют – живой.
Но под каждой иконой, и в каждой
Марии, я иное лицо из народа пишу,
Как иные, - Пилаты, Иуды и «Звери»…
Где всё ясно, и в каждом и имя и статус…
Сколь же мне малевать по Руси вам икон?
- Звонари-ротозеи… что стоите,
На звонницах бронза озябла…
Как мне жаль, что в сей век, нет из золота слов.

Звонари, словно псы, собираются в стаи,
Перед поступью воина, - не забыв проскулить,
Забывая в набат… орать…
Из серебряных струн, пламенной стали. -
Словом в золото бить, - свой звон,
Слово в золото лить…Так бывало здесь в старь,
Но быльём те слова поросли. Звонари! –
Воньмем, сердцем, забыв про усталость,
Про смятенье, и жизнь что познала обид!
Наше слово, - порой это всё что осталось,
Это всё, чем владеем мы все, в слове огненном - быть.


***



Грешен и я,
. . . . . . . . . . . - Ничего не умею. -
Не умею всего –
. . . . . . . . . . . . . . . Подвывать и скулить,
В горе душу топтать и гноить,
. . . . . . . Грабить братьев своих и сестёр…
Ничего
. . . . . . . в сём миру не умею! –
Только… с боли…
. . . . . . . . . . . . . . . . . иль, с дуру,
. . . . . . . . . . . . . . . . . Хоть вечно не пьян я…
В это небо стучаться,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . и, пожалуй,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Немножко,
Но так чисто и честно,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Неделя,
. . . . . . . . вас любить
И на многие годы в себе преумножить
И в душе навсегда сохранить.

Звонарям же не спать! –
Человечье,
. . . . . . . . . . во теле,
. . . . . . . . . . не спускаясь на шутовство,
На охрипший лай - тихий шепоток псов, -
. . . . . . . . . . Разбудить человечество!
Вот и я, не поэт, богомаз, да и тот,
. . . . . . . . . . - вам кричу, как умею,
Хватит братцы юродствовать,
И так громко казаться,
Как же каверзно, зная всё,
Лишь «юлить-притворяться»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И в набат не звонить?
- Ну ко, не лицемерить с душой,
И к своим, данным свыше талантам,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Безропотно браться, -
Вы здесь не для того,
Чтоб без трещин картавить и с неба мёд пить,
Можно так, в одночасье,
. . . . . . . . . . . . . с твердыни небесной сорваться…
Нужно,
Даже с трещиной если,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . - то чистый звон лить .

Смотрят молча, и мимо идут,
Этих вёсен паяцы,
Лицедеи крылатых строк,
И безгласых времён.
Как легко говорят,
Как умеют роскошно казаться,
Но лишь стоит железом
К ним калёным немного прижаться,
Как не слышен их звон,
Лишь пронзительный… стон!

Где же вы есть – звонари нашей воли?
Что приглушило набат ваших дум?
Совесть и честь, - авангард в каждом слове,
Где же вы есть?
- Или эта порода… Перевелась?
– Ну так… где же вы… - есть!?