Художник

Гора окурков, кофе, ночь. Не спится.
Вот чистый холст, неначатые краски.
Мазок, другой: не лица — маски, маски,
И в цирк сейчас весь мир переродится.

И выйдет клоун до смешного рыжий,
Как отраженье в зеркале настольном.
Он человек, которому не больно,
Он вам лекарство, чтобы просто выжить.

Секрет старинный знает он успеха —
С трапеции как курица с насеста
Вспорхнуть, взлететь, и руки крыльев вместо
Поднимут море пыли, крови, смеха.

Да будет так! Взмахнул художник кистью
И жизнь вдохнул в кусочек тряпки белой.
Не чью-нибудь — свою, свой дух и тело
Изобразил в упавших желтых листьях.

И вот, презрев запреты, рамки, ранги,
Художник не на холст — с холста взирает,
Как вы парите пред вратами рая,
А он всего лишь черный падший ангел,

Что погружен навек в промозглый ветер.
Пусть так, но мир цветной, что он построил,
Сошел с холстов, картинные герои
Из мастерской пошли гулять по свету.

Мудрец сказал: «В Начале было слово».
А ложь и правду люди нагадали.
Ведь ад и рай — две стороны медали.
А вдруг и ты был кем-то нарисован?