Прости меня

Тела людей подобны в чём-то мётлам,
Но пыльных мест по-прежнему не счесть...
Скажусь больным, а лучше - сразу мёртвым.
Возможно даже, так оно и есть...

Как будто бы застрял я где-то между...
(Хотя, быть может, правильней – междУ)
Давно отбросил всякую надежду
И жду. И жду. И жду. И жду. И жду...

Не будем вспоминать, как это было –
Когда в лохмотьях и почти босой
По жизни волочился я уныло,
А вслед шагала бодро смерть с косой.

А той косе не страшен даже камень –
Она сильнее, чем топор и меч.
Сложите карты и задуйте пламень –
Игра со смертью вряд ли стоит свеч...

Мои стихи лежат в большом конверте.
Когда найдёшь - немедленно порви.
В них много и о жизни, и о смерти,
Но, кажется, ни слова о любви.

Прости за всё, что сделал и наметил.
За всё, что мог сберечь, но не сберёг.
Прости, что образ мой не слишком светел.
Прости, что жил не вдоль, а поперёк.

Прости за то, что между правым ухом
И левым – лишь смятение и страх.
Прости за то, что в грязь упал я духом
И был затем растоптан в дух и прах.

Прости за то и это, и прости за
Все роли, что хотел, но не сыграл.
За вялый темп душевного стриптиза
С шестом, кривым, как будто интеграл.

Прости за все слова мои пустые,
Неточность мысли и сверхточность рифм.
Прости за то, что прятался в кусты и
Не дал тебе найти мой логарифм.

Прости, что я не стал ни тем, ни этим.
Прости, что свой не мог умерить пыл.
А если кто-то спросит, ты ответь им:
Он просто был таким, каким он был.

Прости за то, что думаю о звёздах,
Прости за то, что сам почти звезда.
Прости за то, что я взлетел на воздух,
Как только тесен стал объём гнезда.

Да что гнездо, когда своя утроба
Вдруг стала слишком тесной для души?
Не нужно громко плакать возле гроба.
И свеч не нужно. Душно. Потуши.