* * *
Июль, июнь ли, год сорок девятый.
В саду… не сад, скорее огород.
Мой голос, от волненья хрипловатый.
Пятнадцать лет. Сорок девятый год.
Еще надежно истина сокрыта.
Газеты дружно Трумэна бранят.
По радио клянут иуду Тито
И вейсманистов в чем-то там винят.
Ах, что за дело мне до вейсманистов!
Я Вейхман – я совсем не вейсманист.
Цветы на клумбах – пестрое монисто,
И переполнен жизнью каждый лист.
Я так старался, столько сил потратил,
Такое вдохновенье показал!
Что я сказал тогда совсем некстати –
Какая важность! Что бы ни сказал.
И всё пошло, как в пушкинском романе
(В сей раз она Онегиным была),
И мне, как будто Лариной Татьяне:
«Вы мне… Не отпирайтесь… Я прочла…»
Я понял: никогда не быть нам вместе.
Любви моей совсем пришел капут.
Я для нее – как тот генетик Вейсман,
Которого по радио клянут…
Генетик Вейсман
© Copyright: Владимир Вейхман, 2006
Свидетельство о публикации №106080201519
Свидетельство о публикации №106080201519
Рецензии