В жизни я никогда не писала стихов...

В жизни я никогда не писала стихов,
Даже в юности давней наивной!
И понять не могла : КАК всего лишь из слов
Мир рождается трепетный, дивный?
Слов обычных, затертых, угасших почти;
Слов , свое растерявших сиянье.
Удивлялась : как могут они донести
Чувств чужих глубину и страданье?
Любопытно мне было: Как мыслит поэт?
Чем живет? Где слова подбирает?
Часто думала я: как же сердце поет
У того, кто ТАК мир понимает!
И еще мне казалось: в тот мир загляну,
Подсмотрю, как рождается чудо,
И тогда что-то важное в жизни пойму,
И уже никогда не забуду.
Мне казалось, все знает о жизни поэт,
Ведь ему даже звезды внимают.
Но понять не могла, почему говорят,
Что поэтом стихи управляют.
Как же так? Почему? Ведь поэт тот же Бог!
И откуда у слов эта сила?
Но однажды в душе кто-то лучик зажег,
Понимание жизнь осветило :

Где-то там, в глубине, зарождается ритм,
То стихает он, то нарастает.
Словно кто-то стихи на чужом языке
Мне свои издалека читает.
Ритм стучит, словно сердце,
Трепещет, живет, потихоньку ко мне приближаясь.
И обрывки неясных, разрозненных слов
На поверхность сознанья всплывают.
Я еще не пойму их, в узор не свяжу.
А они уж места занимают,
Обживают их, крепнут, друг друга зовут,
И соседей вдруг за руки крепко берут,
Вместе с ритмом звучать начинают!

Так рождается чудо… Но я здесь при чем?
Ведь не я те стихи сочинила!
Я лишь дверью была, и на тихий их зов
Эту самую дверь отворила.
Если спросят меня: Как?! Ты пишешь стихи?
Разве в жизни такое бывает?!
Усмехнусь: НЕ ПИШУ!
Почему-то ОНИ в этом мире меня выбирают!