Этот день...

Этот день недели – обычный день, и мне безразлично его название,
вечером он превратится в пылинку, в тень, мельче мелкого атома мироздания,
он уйдет, как и многие дни на земле, где-то - шумный,где-то- торжественный,
словно бабочка в коллекции на игле, потерявшая в смерти свою естественность,
дай Бог, не последний мой серенький день, проведенный в домашней брюзгливости,
только ссор обычная дребедень жжет глаза непривычной слезливостью,
 вам не жалко вот так уходящего дня - никакого, до муки обыденного?
Господи боже, прошу, спаси меня от меня в мутном зеркале дня увиденной,
дай свободу любить каждый миг (эк, тебя понесло рассуждать о высоких материях,
 муж вон злится, ему бы твое тепло, а ты снова спать не намерена),
а в Бейруте и Хайфе - взрывы ракет, день прошел - уцелели и этому рады,
день под бомбами длится, как тысяча лет в дантовом круге земного ада,
вот тогда наш безликий день в суете сует, не уйдет, а запомнится самым лучшим,
день, когда можешь смотреть на свет, чувствуя кожей солнечный лучик,
день без страха, без скорби и без утрат, просто день, без названия дня недели,
когда недовольным голосом говорят: как не люблю этот день – понедельник.