Черёд своей дороги

Лишь птицы замерли Богами на ветвях,
Лишь боги сброшены, как листья, мне под ноги.
Туман спускается… И люди на крестах
В аллее смерти ждут черёд своей дороги.

И птицы скованы, и птицы не поют,
Тела ссыхаются, как будто ягод грозди.
Червивым яблоком на землю упадут,
С червивым телом приживутся эти гвозди.

Как мотыльки тянулись путники на свет,
Здесь в трёх соснах так просто было заблудиться.
Туман спускается в ущёлье, чуя след,
Осталось только на их спины взгромоздиться.

И лишь дыханье перехватит резкий вдох,
Он поступает в горло едкими глотками.
И если умер ты, ты значит будешь Бог,
А те другие будут грязью под ногами.

Лишь птицы замерли безмолвно на ветвях,
И листья падают на землю безмятежно.
Тебя несут туда, как Бога, на руках,
Твои гнилые губы всё целуют нежно…

22 – 23. 03.2006 Ну вот, наконец-то, взялся за голову и написал хоть что-то. Хотя «хоть чем-то» это назвать нельзя, я так считаю. Сама тема интересна для меня, ну а насчёт вас: решайте сами!
(нап. под случайным вдохновением)