наболело

 эпиграф: Я не вникаю в чьи-то там слова,
Не слушаю и пафосные речи...
Я улыбаюсь. Ведь мораль мертва
За стенами своих противоречий.

В заточении пыльных книг,
В перепутьях соображений
Вы втайне уверены, что я - псих,
А может, непризнанный гений?..

Вы всё считаете "нормой",
Что касается лично вас.
Заливаете жизнь в формы,
И огонь в ваших венах погас.

В этом мире из тонких граней
Подгоняете всё под стандарты.
Если так, то вы все Мирозданья
Проиграли вечером в карты.

Склонны спорить о том, что не надо
Быть таким, каким я рисую.
Вы часами играете в нарды
С Дьяволом, жизнью рискуя.

Вы умышленно всем лжёте,
Что у вас всё намеренно-плохо.
Только то, как вы живёте
На сужденье оставим Богу.

Вы алчны. А всё скрывались.
Но вы любите игры с собой.
Вы погрязли в своей морали -
Вы не видите? - с головой.

Вам не видно, где там Свобода,
Потому что для вас её нет.
Вы "другого" звали "уродом",
Только ваши слова - это бред.

Вы ходили как будто в прострации
И твердили всё время одно...
Знайте же, что цивилизация
Погибла не только в кино.

Этот мир разрушен полностью,
И в основании - камень.
Пустой оказалась полость вся,
Что вы вскрыли своими руками.

Что теперь говорить? Всё понятно.
Вы ослепли и глухи в толпе.
Вы отравлены собственным ядом,
Оказались в своей же мгле.

Ваши души давно вас покинули,
Ваша мода: Барби и Кены.
Но по мне лучше быть не принятым,
Чем быть как эти манекены.