Я люблю... почти по Драгунскому... редакция вторая

ЕЛЕНА НЕСТЕРОВА - АЙСКАЯ – ТРЕТЬЕ МЕСТО В СОРОК ВТОРОМ КОНКУРСЕ ФОНДА ,, ВЕЛИКИЙ СТРАННИК – МОЛОДЫМ ,,

***
Я люблю
два коротких слова
языком
по небу катать,
как телка своего
корова
знойным вечером
облизать.

Резкий «б» –
в середине выдох –
словно с горки
на санках вниз –
шарф сосульками
выстыл, высох
на морозе.
Звезды эскиз

на макушке
высотной ели.
Я люблю
в новогоднюю ночь
у экрана сидеть
без цели
и смотреть,
как смеется дочь.

Я люблю
отражение лета
в снежных наледях
под окном.
С дисковода небес
дискета
загружает
весны геном.

И капель
растянув трехрядку
по карнизам
простывших крыш,
начинает плясать
вприсядку
по расползшимся лицам
афиш.

Я люблю
когда бьет морзянку
первый дождик
с небесной кормы,
выворачивая
наизнанку
засугробную жизнь
зимы

Я люблю,
когда пахнет навозом
летний вечер.
И кнут пастуха
объясняет
заблудшим козам
прелесть
силоса лопуха

перед травами
дальних нагорий.
Я люблю
их козлиный нрав
покорителей
территорий:
горных склонов
и сточных канав.

Как они
я люблю сорваться
с жесткой привязи.
Вопреки
чьим-то крикам
самой забраться
(вкус травы,
верьте мне, пустяки)

на скалистый утес,
полагая,
облака –
это дети гор.
От подножия
Таганая
отрывает их
форс-мажор

налетевших ветров
Атлантики.
Я люблю
забулдыгу циклон.
Безо всякой тебе
романтики
он дождями
промочит склон,

заливая дороги
по-первому,
по-второму…
шестому дождю.
И ему непросохшему
нервному
тороплюсь сказать,
что люблю.

Я люблю
паруса теплиц
на остов Уреньги
натягивать.
Под крылом
этих легких птиц
огурцы,
как птенцов высаживать.

Я люблю
свою умную дочь –
зеленеет глазами
веточка –
ветер дунет,
качнется прочь
горя горького
мне отметочка.

Я люблю,
когда в кухне кран
отмеряет по капле
вечность,
наполняя водой
стакан.
Субъективность люблю.
Турбулентность

своих
стихов.
Их движенье
в пространстве и времени.
Я люблю
бросить пару слов
В виде рецки, пока что
… не гению,

А всего лишь
создателю фраз.
Как и я,
он сжигает калории,
переписывая
в сотый раз
допотопные, в общем,
истории…

Я люблю
бить по клавишам века,
в Интернет,
отправляя стихи.
Как поэт
я люблю человека,
и того,
кто прощает грехи

человеку.
Люблю о многом
с ним беседовать,
словно псих.
Я люблю
быть немножко богом,
а точнее
одним из них.

И из слов,
доверяя природе
вновь творить
океаны, моря,
и выращивать в огороде
сорняки!
(– А вот это
зря!)

Я люблю и тебя
и любовь твою тоже –
всю в веснушках,
смешную, раннюю –
на меня ничем
не похожую,
и себя,
как обычно, крайнюю,

виноватую
без вины,
так ни разу
не постучавшую
в дом,
где ждут, как приход весны,
не любви, а меня
настоящую.