Больно

БОЛЬНО.

Видишь, - вот Ты, а вот Я – теория, -
Что приемлет боль от мира
И, в одночасье, смеётся ему в глаза. -
Если ты видишь, то это было всегда,
И всегда было больно...
Если ты слышишь, то эти ноты дождь...
А эти сомненья – гроза,
Что разразилась смехом пред непогодой.
Если ты сам в эти окна веришь,
Голову, оторвав от вездесущей суеты...
То возрождается, среди сомнений, - Феникс,
Каждого, прошедшего через боль неверия,
И, назло всем вопросам и плену безвременности,
А может даже и вопреки…
Если ты видишь… если ты знаешь,
Если ты сам то, - ЗА…
Воскресивших в небе своём твердь,
Не ведающую сомнения...
- Возродить в небе своём Феникса!? -
Ты спросишь. - Как? – И где небеса?
- Как, простив зло этому миру,
В каждом рассвете… нам дарит радость -
Солнце, а птица - песню,
Встречая радостно его лучи...
Я забываю, что было,
Там уже нет меня,
Я не вспомню, что будет,
Там ещё меня нет...
И радуюсь солнцу, после ливня ночного,
И голосу птицы после грозы...
И каждый раз, вырываясь из недр боли,
Кричу на весь мир, -
Как же… огромен, -
Не надышаться,
Как же прекрасен и ярок ты!
И приемля свет солнца, сердцем,
Лучей буду его я держаться,
Пробуждающих, в каждом голосе, -
Не возведённое в теорию, и не описанное
В тайных практиках, но существующее,
Для всех в этом мире –
Средоточие простоты…
А сейчас ночь, и мне больно,
И я буду чёрных штор её держаться…
Чтоб никто не увидел… в этом летнем ливне,
Остудившем, - меня, раскалённый воздух, -
Всё так просто… и по утру
Небо вспорет огнивом рассвет…
И когда ты посмотришь, то серый путник
Печально тебе улыбнётся,
И продолжит движение… с лучом далёкой звезды…
Или на встречу с ней, но это для нас не ведомо…
А пока, продолжит улыбку вестника –
Или наоборот, - солнцем… улыбнётся…
И не задавая вопросов, не предлагая ответ…
Отражаясь в его глазах или сквозь него,
Пропуская… - не приемля слов, отразится,
Жизнь, пробуждая, - неискажённый свет…
Каждое пробуждение, это плач дитя –
Радостно и больно… А затем, тепло,
И, успокоенное, на груди матери,
Мы снова уснём, но умировотворённо…
Матерь мира – природа, - моя и твоя…
Не приемлет слов, - чужой ребёнок,
Каждый сын и дочь, это её дитя…
Видишь, - вот Ты, а вот Я – теория, -
Что приемлет боль от мира
И, в одночасье, смеётся ему в глаза. -
Если ты видишь, то это было всегда,
И всегда было больно...
Если ты слышишь, то эти ноты дождь...
А эти сомненья – гроза…


***


БЕЗВЕТРИЕ.

Лето. Вечер. Закат…
Безветрие…
После жары,
Чуть прохладно.
Природа ворвалАсь
Неправленой строфой…
В наш скоротечный мир,
Искусственный,
Бездушный и лукавый.
Но мы, порой,
Остановились и…
Мы дети, дети, -
Для неба крохотные…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . чада.
Вздохнуло небо,
- Кто же мне ответит,
За мир растоптанный
Ногами суеты?
Где каждый шаг ваш,
Призрачная боль на теле,
Сомненьем запоздалым,
Безсомнительным,
Безсовестным - деяньем.
Раздумье,
Что безветрие…
И небо плачет, грозы…
Иль в ожидание грозы, -
Безветрие.
Закат багровый,
Опрокинут в вечер,
И лето на исходе…
Суеты.