Ярость обладания или пирожок с творогом

Маааленький. Чмокающий комочек. От него пахнет творогом. Теплым таким.
И пока он не стал есть что-то другое, даже когда он наложит
кучку пушисто-баклажанную, все равно пахнет творогом.
И все такое похожее на пирожки. Мяягонькое. Нежное. Хм.
Как странно. Было ведь. Было. Ночь. Дождь. Срывающие юбку руки, чулки падающие струйкой на пол. Дыхание обоих. На разрыве. И впиться, нет ..нет..не то…..пластаются…кто сказал..когда…но именно пластаться.
Ярость обладания. Жуткая, на грани животного. Первый всхлип и сразу еще.
И дождь. Да был ведь дождь, помнится его стук карандашный.
Так стучит в падении на стол карандаш.
И вот из самого малого, из самого незначительно-конечного, всплеска каких то грамм – и вот ЭТОО ?!!!
Вот же лежит и подогнув ножки, счастливо дует тебе прямо на новый диван.
А ты стоишь как идиот и улыбаешься.
И так чудно, что вот этот мизинчик живой и касаешься его, а он рррраааз – и согнулся….
И он не хочет засыпать без тебя.
И кладешь его рядом с собой -- и это самая большая ошибка.
От его тепла хлебного провааааливааеешься в самый сладкий соонннннннн.........