истории

истории сами себя повторяют
как листья осенние юность теряют
крошась и темнея, не терпят уж света
пустые портреты, живые скелеты

слова, прежде теплые, полные жизни
смешно копошатся в грязи, укоризне
и пошлости. старые вшивые дети
объятые страхом, бегущие смерти

а серое солнце за ними ползет
пытаясь надеждой заткнуть небосвод


Рецензии