Разочарование

Прекрасный день – мечта поэта.
И тишь созвучнее стиха,
Осенним солнышком согрета.
И зыбь гармонии легка.

Но жуткий скептик и заноза,
Философ, чёрт его дери.
Как звать его? Ах, да, Спиноза.
Твердит: « На солнце не смотри.

Вся жизнь обман. А мы невежды.
Природа – блеф и миражи».
Спиноза он! И нет надежды.
Поди, другое докажи.

Эт, что ж такое получается?
Не верить собственным глазам?
Мир – бред кобылы, мчащейся,
К заветным, сказочным призам?

А как же осень, вдохновение?
А что же, пёс, иль человек?
Твердит Спиноза: « Сновидения,
Творца, уснувшего навек».

Прекрасно! Спит с утра Он до ночи.
Творит миры и спит опять.
Нет бы, отдал нам полномочия
Творить, или бы хоть Свою кровать.

А я так верил в эту среду.
Молитвы Богу возносил.
И ставил свечку, и соседу
Дал три рубля, как он просил.

И не пойду я в эту пятницу
С женой в театр, как обещал.
Ура! Я понял. Все мы в Матрице.
А Бог на всех на нас начхал.

А мой редактор не дождётся
Созвучья нового стиха.
К чему писать? Пусть бог проснётся.
Иначе жизнь, лишь - чепуха.