Послание поэту

 Я принимаю выбор Бога;
Все мы умрём когда-нибудь.
Убьёт нас язва, СПИД, тревога,
Или удар стилета в грудь.

 Замкни уста Поэт, довольно
 Сорить бесценный жемчуг слов.
 Избранник Бога подневольный,
 Брось на Алтарь свою Любовь.

 Срок накопленья истощился,
 Пора платить по векселям.
 Дух Ангела к тебе спустился,
 И грозным ликом воссиял.

 Я не ропщу, души стремленье
 Всё необъятное объять,
 Иссякло. И во искупленье,
 Приемлю крест – Души Печать.

 В венце терновом с ношей тяжкой,
 Христос отдал Свою Любовь.
 С камней дорожных дождь вчерашний,
 Смыл кровь Его,
 Наполнив наши жилы вновь.

 Кровавый пот на камни капал,
 И Жизнью засуху кропил.
 Но лишь младенец громко плакал,
 Да брат Иуда возопил.

 Прошли столетья, и забыли
 И кровь Его, и смерть и стон.
 Лишь в дуновеньи ветра были
 Видны дела Его, как сон.

 Неужто смерть Его напрасна?
 Ужель мы глухи и слепы?
 Когда б нам нужно ежечасно
 След целовать Его стопы.

 Грехи, возвысив в добродетель,
 И Заповеди преступив,
 Мечтаем всё скупить на свете,
 Карманы, к савану пришив.
 
 Убийство мыслим, как отмщенье,
 Напялив мантию судьи.
 Его святое Всепрощенье,
 Как хлам, на свалке, в забытьи.

 Гордыня!? Ох уж эта гордость.
 Чему гордиться нам червям?
 Сегодня ты король. А после?
 Лишь удобрение полям!

 Уймитесь бури и волнения!
 Вы – жалкий бриз, в застывший штиль.
 Творца узнаем появленье,
 Когда сотрёт Он Землю в пыль!

 Как поздно вспыхнет озаренье?
 Когда мы впустим Бога в грудь?
 Ужель, когда Его Явленье
 Оставит жить кого-нибудь?

 Молчи Поэт. Замри. Довольно,
 Сорить бесценный жемчуг слов.
 Христа преемник подневольный,
 Брось на Алтарь свою Любовь.