Всем приходит одно и то же.
Все по-разному говорят.
Наши правды не так похожи,
Как в штакетнике ряд на ряд.
Наши правды – не только слово
Или чувство меж многих строк,
Но и пропасть, где мостик сломан,
А проходу подходит срок.
А шагам не дано повторов,
И ложится у ног твоих
Лишь соломинка, по которой
Пробегаешь в последний миг.
Прозрение
© Copyright: Василий Дробот, 2006
Свидетельство о публикации №106072800763
Свидетельство о публикации №106072800763
Рецензии