в пробелах

нежность крыльев растеряна
не стучится не в одну дверь она
в окна не бьется даже в стужу
в пробелах тот, кто никому не нужен

его взгляд не штампован
просто разных мыслей караван
он целуется с одиночеством
обнимает свой старый диван

на окнах горшочки глинянные
в них цветы были прошлой зимой
он в них гасит окурки пальцами
каждый палец не...мой


земля засохшая из чего сделана?
впрочем какое до этого дело нам..
истертая временем чья-то кровь
разум брезгливо поднимет бровь.


взгляд скользнет за окно
а там небо на всех одно
в цветах облаков белоснежных
бессмысленно собранных в нежность.


Рецензии