Похмельный синдром

Пустые столы.
На земле вся посуда.
Костёр догоревший
Средь белого дня.

Вот кто-то в кустах.
Ему кажется худо.
Во сне проклинает
Он эти края.

Прости мой дружок.
Не причём тут природа.
Она ведь не властна
Над нашим умом.

Ты сам виноват
Что такая погода
Тебя вынуждает
Родить этот стон.


Рецензии