Разбитые на тысячи кусочков.
Мне страшно...
Мой день уже давно внутри
Дырявой оболочки.
Рассвет приходит запохом гашиша.
Мой город мёртв и я туда же...
И ржавых мыслей бред остался лишь.
На постоянном кладбище души, чернее сажи.
На завтрак грамм, обед как завтрак
Я зачеркнул бы это в раз.
И я могу, ведь я же АВТОР.
Но АВТОР, у которого нет глаз.
Разбитые на тысячи кусочков
© Copyright: Стас Свиридов, 2006
Свидетельство о публикации №106072500724
Свидетельство о публикации №106072500724
Рецензии